Набокова лично я люблю, и Замятина. Но, это мои личные предпочтения. Не за смысл, а за играние словом, текстом, красивость выражения мыслей. Там даже и мыслей может не быть, только красивость. Погрузиться в эту игру слов, в этот вокзал, от которого отъезжает, отбывает поезд. Остаться на перроне с опрокинутыми в лежачее положение деревянными из узких планочек лавками (иди ко мне, прильни , душой), моросящим дождиком, сереньким грустным небом, навесом над перроном с модельной тонкости столбами, с чугунными вензельными висюльками, крашеными чёрной с отблеском краской. Почувствовать этот чудный запах поезда, торфяных брикетов, которые горят в топках и греют чай, заваренный до оранжевой крепости. Который вскорости будет подан в стклянных стаканах с мельхиоровыми подстаканниками на крахмальные узенькие кружевные краешки скатёрок в купе.
Прочувствовать тоску потери, отъезжания, глядя замороженным взором на медленно ползущий вагон, на хвост поезда с красными огоньками. И броситься на блестящие рельсы- а, начёрт она нужна, эта жизнь! Броситься понарошку, мысленно- нет, я не Анна Каренина. Потом мысленно же встать, поправить платьице с кринолином, отряхнуть рукой в лайковой тугой серой, мышиного цвета, перчатке, и пойти. Медленно-премедленно, стуча низким каблучком и даже чуточку весело крутя над собой чёрный кружевной зонтик.
Journal information