Есть мученики. Не науки, просто жизни. Тяжкое бремя для них сама жизнь. И настолько она их достанет, настолько.. Что они уже иногда в болотце своём житейском пробуют почву длинным шестом. А что если мимо кочки сигануть, достаточно там глубоко? Чтобы уж потонуть наверняка? Самоубиться? Есть такие, что тебя не трогают совершенно. Мимо тебя, мимо кассы. Тебе безразличен этот образ- человек. Так иногда книга бывает безразлична. Хороша Маша, да не наша. Всем нравится автор до безумия, а тебе никак. Не задевает. Не трогает что-то внутри тебя. Тонкие струны души.
А если заденет, то это что-то вроде боли, сострадания к другому человеку часто. Она его за муки полюбила.. И это ужасно, когда трогает. Особенно, когда человек этот "болеет". По твоему дурацкому мнению. А у нас не больница, и даже не поликлиника, чтобы душу рвать на лоскуты за чужие больные души. Мы хотим быть железными, бесчувственными оловянными солдатиками. И тупо пить чай с вареньем перед ноутом, заливая сиропом клаву. Клубничным. И ничегошеньки не чувствовать. Мечтаем.
Journal information