meggirita (meggirita) wrote,
meggirita
meggirita

Глаза у могильщика как у больной собаки приблудной


Я вчера полезла читать продукты жизнедеятельности "простых российских писателей" мелкого розлива. Не маститых, а так, по мелочам публикующихся на одном литературном сайте. Не фэнтези, как обычно, и не детектив, а проза как таковая.  Пишет сторож кладбища какого. Сидит среди кладбищенской тишины.  Деревьев вековых, в небо упирающихся, могилок уютных с тихими мирными покойничками, оградок кованых, вечно пьяных могильщиков.
- Кого тут зарыть, землицей присыпать? А то мы тут мигом.

Стоят, один в шляпе, качаются, и подмышкой опираются на лопату, а то упадут.  Шляпа старая,  серая фетровая с  муаровой лентой, сплющенная в небольшой блин.  Того времени, когда действительно качественные вещи делали. Ничего с ней не делается. А под шляпой череп, аккуратно обглоданный, голый как  камешек в морской пене, который гоняет прибой  туда- сюда. Чистый, ни волосинки. Розовый, блестящий  и со складками над шеей.  Ровненькими, каждая с палец толщиной.

И глаза у могильщика как у больной собаки приблудной. Веки нижние припущены немного , и вода в них стоит озерцами. Или слеза вечная по утраченной жизни. Смотреть в них нельзя, совершенно нельзя. Такая тоска в них и безысходность, что тут же убить кого захочется или сильно покалечить. Под ногтями, оруглыми как фасолевые выпуклые зёрнышки, чернозём широкой траурной полоской, кладбище же. Ну, как тут не начать писать?  Сама атмосфэра понуждает.

И вот тут до меня дошло, как до жирафа. Нет в литературе ремесленничества. Нет, и не может быть. Дано человеку сверху, спущено Господом словоблудие писательское на время, пока пишется, или нет. Просто не бывает. Просто- это значит ничего. И ноги можно мыть Татьяне Толстой за её рассказ про мальчика, влюблённого в Тамилу за забором.  Качающуюся на веранде в кресле-качалке. В ярком чёрном халате. Как чёрный халат может быть ярким? А всё остальное ерунда. Есть вечность, и там осели Есенин и Достоевский, Замятин и Набоков. А кроме этой вечности ничего и нет. Абсолютно ничего.
Subscribe

  • Это самые прекрасные слова на свете!

    В апреле со мной каждый год что-то происходит. Вы знаете это время ранней весной, когда только что растаял снег. Только что лежал на земле ровным…

  • Любовь и боль- это одно и тоже, написала сегодня

    Была весна. Сиреневые облака, иногда бледные, иногда наполняющиеся цветом до почти лилового, звёздчатые, висели на кустах над тёмными…

  • Может! Ещё как может!

    Он был странным престранным. " Эта странная мисис Сэвидж". Для неё все были странными. Когда она озиралась своими выцветшими рыбьими…

promo meggirita january 24, 2014 22:30 57
Buy for 10 tokens
Машина остановилась перед многоэтажным кирпичным домом старой постройки. Женщина попросила водителя подождать и выскользнула из дверей иномарки, подхватив рукой полу удлинённого пальто. Ветер рвал кроны придорожных тополей, ветви как тонкие руки среди дрожащей листвы, изгибаясь, тянулись за ним в…
  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 45 comments

  • Это самые прекрасные слова на свете!

    В апреле со мной каждый год что-то происходит. Вы знаете это время ранней весной, когда только что растаял снег. Только что лежал на земле ровным…

  • Любовь и боль- это одно и тоже, написала сегодня

    Была весна. Сиреневые облака, иногда бледные, иногда наполняющиеся цветом до почти лилового, звёздчатые, висели на кустах над тёмными…

  • Может! Ещё как может!

    Он был странным престранным. " Эта странная мисис Сэвидж". Для неё все были странными. Когда она озиралась своими выцветшими рыбьими…